Tinta a la Carta XXXIII: Comida en cinco tiempos

~Aperitivo~

Memorias de Idhún II. Tríada.

(Laura Gallego García)

—Intenta no meter la pata, ¿de acuerdo? —murmuró Christian.

—Intenta tú no traicionarme —gruñó Jack.

Christian le dirigió una enigmática mirada.

—Puede que ya lo esté haciendo —dijo, y, dando un paso al frente, entró en el hexágono y desapareció en un destello de luz azulada.

Inquieto, Jack lo siguió.

El portal se los tragó a ambos y los envió al corazón de la Torre de Drackwen, mientras, varios pisos más abajo, un unicornio dormía profundamente, y un shek velaba su sueño desde las sombras.

~Entrada~

Rojo

(Ted Dekker)

—¿Cómo es posible eso? ¿Puede ocurrir algo así?

—No muy a menudo. No por tanto tiempo. Está durmiendo, de eso no hay duda. Mucha actividad cerebral. Pero cualquier cosa que esté pasando en esa cabeza no está caracterizada por algo que yo haya visto. A juzgar por los monitores, yo diría que está despierto.

—Creí haberle oído decir que se hallaba durmiendo.

—Lo está. Por tanto, ese es el problema.

—Iré en seguida. Manténgalo soñando.

El hombre colgó antes de que Brancroft pudiera corregirle.

Thomas Hunter no estaba soñando.

~Plato Fuerte~

La Mano del Muerto

(Alexandre Dumas padre)

—Aún se percibe, padre mío, en vuestra frente, el sello del sufrimiento espantoso de aquél que vio desaparecer todas sus más caras afecciones. ¡Vuestra esposa, vuestro hijo, vuestra hija como las flores arrancadas por el huracán! Aún me parece que esos labios murmuran vuestro último deseo, después de la larga narración de vuestra vida, en aquella misma noche en que recibí vuestro último suspiro. Vuestra voluntad será cumplida —continuó Benedetto, desligando las manos del cadáver y sacando del pecho su afilado puñal —Ya que mientras vivíais no ha podido vuestra diestra castigar el exceso de aquella venganza horrible, la mano del muerto abofeteará la mejilla de Edmond Dantés. ¡Terrible castigo!

Y al decir esto, Benedetto cortó de un golpe la enjuta mano del cadáver de su padre; guardóla con su puñal, y cerró enseguida el cajón […]

~Entremés~

El Laberinto de la Rosa

(Titania Hardie)

[…] «El mismo número de pasos adelante desde el principio», recordó que eso decía el texto de Will. Descubrió que había transcurrido prácticamente medio año –el periodo comprendido entre el equinoccio de otoño al de primavera– a partir de la fecha en que se realizó la operación que le salvó la vida. Estaba a mitad de camino de ese primer año crucial. Y estaba saliendo del centro del laberinto, preparada para caminar un número igual de pasos hacia el final del recorrido. «Nuestras dos almas son una». La voz de Alex estaba junto a ella, dentro de ella, otra vez. «Soy lo que soy, y lo que soy es lo que verás» (I am what I am, and what I am is what you will see).

Lucy comprendió las palabras escritas en la copia del pergamino: nuestros corazones son uno. Sus ojos se abrieron desmesuradamente. ¡Oh, Dios! Mi alfa y mi omega. Mi principio y mi fin.

~Postre~

Harry Potter y el Cáliz de Fuego

(J.K. Rowling)

—¡Estupendo! —dijo Dumbledore en voz alta […] —Bueno, ya tenemos a nuestros tres campeones. Estoy seguro de que puedo confiar en que todos ustedes, incluyendo a los alumnos de Durmstrang y Beauxbatons, darán a sus respectivos campeones todo el apoyo que puedan. Al animarlos, contribuirán de forma muy significativa a…

Pero Dumbledore se calló de repente, y fue evidente para todo el mundo por qué se había interrumpido.

El fuego del cáliz había vuelto a ponerse de color rojo. Otra vez lanzaba chispas. Una larga lengua de fuego se elevó de repente en el aire y arrojó otro trozo de pergamino.

Dumbledore alargó la mano y lo atrapó. Lo extendió y miró el nombre que había escrito en él. Hubo una larga pausa, durante la cual Dumbledore contempló el trozo de pergamino que tenía en las manos, mientras el resto de la sala lo observaba. Finalmente, Dumbledore se aclaró la garganta y leyó en voz alta.

—Harry Potter.

Con mis agradecimientos a Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas de "Tinta a la Carta".

Tinta a la Carta XXIII: Comida en cinco tiempos

~Aperitivo~

El Perfume. Historia de un asesino

(Patrick Süskind)

Se asestó un manotazo en la cabeza, horrorizado porque no se le había ocurrido antes: aquella singular fragancia no podía usarse en bruto. Debía tratarla como la piedra preciosa de más valor. Debía forjar una diadema fragante en cuya parte más elevada refulgiera su aroma, mezclado con otros pero dominándolos a todos. Elaboraría un perfume según todas las reglas del arte, y la fragancia de la muchacha de detrás de la muralla sería la nota central.

Como auxiliares, como nota básica, mediana y alta, como aroma de punta y como fijador no eran apropiados ni el almizcle ni la algalia, ni el neroli ni la esencia de rosas; esto por descontado. Para un perfume como aquél, para un perfume humano, se requerían otros ingredientes.

~Entrada~

Los Tres Mosqueteros

(Alexandre Dumas padre)

—El señor es con quien me bato —dijo Athos indicando con la cabeza a d’Artagnan y saludándole ligeramente.

—Con él me bato yo también —dijo Porthos.

—Pero a la una —contestó d’Artagnan.

—Y yo también me bato con este caballero —agregó Aramis llegando a su vez.

—A las dos —repuso d’Artagnan con la misma calma.

—Y, ¿por qué te bates tú, Athos? —preguntó Aramis.

—Lo ignoro; me ha lastimado en el hombro.

—¿Y tú, Porthos?

—Yo me bato porque me bato —contestó Porthos poniéndose encarnado.

Athos, a quien nada se le escapaba, observó una ligera sonrisa en los labios de d’Artagnan.

—Hemos tenido una disputa sobre modas —dijo el joven.

—¿Y tú, Aramis? —preguntó Athos.

—Yo por una cuestión de Teología —repuso Aramis, pidiendo a d’Artagnan con la mirada que guardase el secreto del duelo.

Athos vio pasar una segunda sonrisa por los labios de d’Artagnan y dijo.

—¿Es cierto?

—Sí, un punto de San Agustín sobre el cual no estábamos de acuerdo —contestó el gascón.

~Plato Fuerte~

El Señor de los Anillos. (II. Las Dos Torres)

(J.R.R. Tolkien)

[…] “En verdad desde la última venida de Gandalf todo ha ido de mal en peor. En ese tiempo comenzaron nuestras dificultades con Saruman el Blanco. Hasta entonces contábamos a Saruman entre nuestros amigos, pero Gandalf vino y nos anunció que Isengard se preparaba rápidamente para la guerra. Dijo que él mismo había estado prisionero en Orthanc y que había escapado a duras penas, y pedía ayuda. Pero Théoden no quiso escucharlo y Gandalf se fue. ¡No pronuncies el nombre de Gandalf en voz alta si te encuentras con Théoden! Está furioso. Pues Gandalf se llevó el caballo que llaman Sombragrís, el más precioso de los corceles del rey, jefe de los Mearas, que sólo el señor de la Marca puede montar. Pues el padre de esta raza era el gran caballo de Eorl que conocía el lenguaje de los Hombres. Sombragrís volvió hace siete noches, pero la cólera del rey no se ha apaciguado, pues el caballo es ahora salvaje y no permite que nadie lo monte.

—Entonces Sombragrís ha encontrado solo su camino desde el lejano Norte —dijo Aragorn —pues fue allí donde Gandalf y él se separaron. Pero, ay, Gandalf no volverá a cabalgar. Cayó en las tinieblas de las Minas de Moria, y nadie ha vuelto a verlo.

~Entremés~

Eso

(Stephen King)

Stan había hundido el índice derecho en su propia sangre para escribir una sola palabra en los azulejos celestes arriba de la bañera. Eran dos letras enormes, vacilantes:

IT

Una huella sangrienta, zigzagueante, caía desde la segunda letra de la palabra: el dedo había hecho esa marca al caer la mano en la bañera donde ahora flotaba. Patty pensó que Stanley había hecho esa marca —su última impresión sobre el mundo— mientras perdía la conciencia.

Otra gota cayó en la bañera.

Plink.

Eso la hizo reaccionar. Patty Uris recobró la voz. Con la vista fija en los ojos muertos y centellantes de su marido, empezó a gritar.

~Postre~

Harry Potter y la Cámara Secreta

(J.K. Rowling)

—¿Harry? —dijo el señor Weasley mirando a su esposa sin comprender —¿Qué Harry?

Al darse la vuelta, vio a Harry y se sobresaltó.

—¡Dios mío! ¿Es Harry Potter? Encantado de conocerte. Ron nos ha hablado mucho de ti…

—¡Esta noche tus hijos han ido volando en el coche hasta la casa de Harry y han vuelto! —gritó la señora Weasley —¿No tienes nada que comentar al respecto?

—¿Es verdad que hicieron eso? —preguntó el señor Weasley, nervioso —¿Fue bien la cosa? Qui–quiero decir —titubeó, al ver que su esposa echaba chispas por los ojos —que eso ha estado muy mal, muchachos, pero muy mal…

Con mis agradecimientos a Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Tinta a la Carta III: Comida en cinco tiempos

~Aperitivo~

Emma

(Jane Austen)

—No te preocupes, Harriet, nunca seré una pobre y lamentable solterona. Lo que a los ojos de la gente hace despreciable a una solterona, es su pobreza. Una mujer solitaria, son una renta exigua y desagradable, objeto de la burla de muchachos y muchachas. Pero una solterona rica siempre resulta respetable, y puede ser tan interesante y agradable como cualquier otra persona. Y esta distinción no creas que niega la buena fe y el sentido común del común de la gente, como podría parecer, porque la escasez de medios tiende a encoger el ánimo y tornar agrio el carácter. Aquellos que llevan una existencia difícil, forzada a relacionarse con gente inferior y de horizontes limitados, han de ser personas de mentalidad estrecha y carácter difícil. Con todo, no puede aplicarse enteramente este principio a Miss Bates; sin duda, es una mujer demasiado tonta e ingenua para gustarme, pero en general la gente la aprecia, por más que sea soltera y pobre. La pobreza no ha conseguido desanimarla. Creo que si no le quedase más que un chelín en el mundo, probablemente regalaría seis peniques. Nadie se extrañaría. No puede negarse que hay en ello un gran encanto.

~Entrada~

Cien años de soledad

(Gabriel García Márquez)

—He venido al sepelio del rey.

Entonces entraron al cuarto de José Arcadio Buendía, lo sacudieron con todas sus fuerzas, le gritaron al oído, le pusieron un espejo frente a las fosas nasales, pero no pudieron despertarlo. Poco después, cuando el carpintero le tomaba las medidas para el ataúd, vieron a través de la ventana que estaba cayendo una llovizna de minúsculas flores amarillas. Cayeron toda la noche sobre el pueblo en una tormenta silenciosa; y cubrieron los techos y atascaron las puertas, y sofocaron a los animales que durmieron a la intemperie. Tantas flores cayeron del cielo, que las calles amanecieron tapizadas de una colcha compacta y tuvieron que despejarlas con palas y rastrillos para que pudiera pasar el entierro.

~Plato Fuerte~

El Conde de Montecristo

(Alexandre Dumas padre)

—¡Ah! Sobre su persona, eso es otra cosa; he visto tantas cosas raras en él, que si queréis que os diga lo que pienso, os responderé que le miraría como uno de los hombres de Byron, a quienes la desdicha ha marcado con un sello fatal; algún Manfredo, algún Lara, algún Werther; como uno de esos restos, en fin, de alguna familia antigua, que, desheredados de su fortuna paterna, han adquirido una por la fuerza de su genio aventurero que les ha hecho superior a las leyes de la sociedad…

—¿Qué decís?

—Digo que Monte–Cristo es una isla en medio del Mediterráneo, sin habitantes, sin guarnición, refugio de contrabandistas de todas las naciones, de filibusteros de todos los países. ¿Quién sabe si esos dignos industriales pagarán a su señor un derecho de asilo?

~Entremés~

Una Canción para el Verano

(Eva Ibbotson)

Pero no fue necesario. Él no se apartó ni hizo un comentario brusco. Lo que Ellen hubo de aceptar fue totalmente distinto: el tacto de sus manos cuando le hizo volver el rostro hacia él… y luego, la bienvenida a casa, el instante que estaba fuera de tiempo y sin embargo contenía en sí todo el tiempo. Lo que hubo de aceptar fue su beso.

~Postre~

La Prometida

(Suzanne Finnamore)

Todo el mundo me hace las dos mismas preguntas.

—¿Sabías que te lo iba a pedir?

—Tenía una corazonada —digo. Mis ojos se mueven a su antojo.

Inmediatamente lanzan su segunda pregunta.

—¿Tienen ya fecha?

—El diecinueve de octubre del año que viene.

Me siento salvada. Pienso que si no tienes fecha, te apedrearían.


Con mis agradecimientos a Nea Poulain por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".