Describiendo a... (CCLXXVIII)

Título: El profesor (en el idioma original, The professor).

Autor: Charlotte Brontë.

Sinopsis: [...] Todo era demasiado «real» en la historia del joven William Crimsworth, el cual, en su voluntad de independencia, desprecia la tiránica protección de sus parientes y se embarca hacia Bruselas, donde consigue un puesto de profesor de inglés en un internado. Allí debe elegir entre las atenciones de la brillante y astuta directora y la tímida admiración de una joven huérfana que, como él, lucha por superarse y salir de la pobreza. [...] (Extracto de la contraportada de mi ejemplar).

Describiendo a... (CCLXIX)

Título: Agnes Grey (en el idioma original, igual).

Autor: Anne Brontë.

Sinopsis: Agnes Grey [...], decide [...] convertirse en institutriz para mantenerse a sí misma y ayudar a la economía familiar, a pesar de la oposición de su propia familia. [...] (Extracto de la contraportada de mi ejemplar).

Tinta a la Carta CIX: Merienda en cuatro tiempos

~Aperitivo~

Fahrenheit 451

(Ray Bradbury)

Ambos se quedaron mirando el libro que había en la mesa.

—He tratado de recordar —dijo Montag—. Pero, ¡diablo!, en cuanto vuelvo la cabeza, lo olvido. ¡Dios! ¡Cuánto deseo tener algo que decir al capitán! Ha leído bastante y se sabe todas las respuestas, o lo parece. Su voz es como almíbar. Temo que me convenza para que vuelva a ser como antes. Hace solo una semana, mientras rociaba con petróleo unos libros, pensaba: «¡Caramba, qué divertido!»

El viejo asintió con la cabeza.

 

~Entrada~

Noche de Pastel y Marionetas

(Laini Taylor)

Así que aunque podría hacer lo normal y hablarle —“Qué bien tocas el violín, guapo” es una de mis propuestas—, no confío en que mi boca no me traicione silenciándose o frunciendo los labios. Además, siempre hay gente en el teatro, posibles testigos de mi humillación, y es inaceptable. No, debo atraerlo para que salga, como si yo fuera un fuego fatuo, y así internarlo en la profundidad del bosque hasta que esté perdido y condenado. Sin el bosque ni la condena, solo la atracción. Como una venus atrapamoscas que dice: “Soy una flor deliciosa, ven a probarme”, y luego ¡zas! Devorarlo. Sin devorarlo.

Bueno, tal vez solo un poco.

Aquí vamos. Tengo scuppies en el bolsillo y deseo en mi corazón.

Hoy es la noche.

 

~Plato Fuerte~

Salvajes

(A. G. Howard)

A diferencia de mi séquito de las profundidades, no puedo marcharme sin mirar atrás.

Me detengo y observo a través de una nube de un millar de alas que se agitan en el paisaje brillante del horizonte. Siento una presión en el pecho.

Cojo los recuerdos de la mochila. Tres botellas de vidrio ornamentadas: la primera llena de diminutas piedras, la segunda con conchas marina y la última con polvo plateado de estrellas. Al echar un vistazo a las tres, los recuerdos contra los que he estado luchando se abren paso en mi mente, de forma lenta y grácil, como la luz del sol arrastrándose sobre un mundo dormido y silencioso.

 

~Postre~

Agnes Grey

(Anne Brontë)

—Yo creo —dijo ella— que la diversión de un niño pesa bastante más que el bienestar de una bestia sin alma.

—Pero para el bien del niño, no hay que alentarle a que se entretenga con tales diversiones —respondí, tan mansamente como me fue posible, para compensar mi inusitada perseverancia. —“Bienaventurados los misericordiosos, pues ellos alcanzarán misericordia”.

—Oh, por supuesto. Pero eso se refiere a nuestra conducta unos con con otros.

—”El hombre misericordioso tiene misericordia para con su bestia” —me atreví a añadir.

—Me parece que usted no ha dado muestras de tener mucha misericordia —respondió ella, con una risa corta y amarga—, al matar a todos los pajarillos de aquella manera tan espantosa y hacérselo pasar tan mal al querido muchacho, todo por un capricho!

Creí prudente no decir nada más.

Con mis agradecimientos a Nea Poulain, por inspirar el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Tinta a la Carta CII: Almuerzo en cuatro tiempos

~Aperitivo~ 

Boneshaker 

(Cherie Priest) 

—Maynard era un hombre justo. ¿No lo entiende? Los chicos y chicas que están en la calle, vendiendo droga, y consumiéndola, y los ladrones, las putas, los que están arruinados y los criminales… todos los que saben, por las malas, que la vida no es justa, todos creen en Maynard, porque él sí lo era. 

Briar interrogó a Rector respecto a los detalles de la huida de Zeke. Para cuando aparecieron un cura francamente fornido y más monjas para expulsar a Briar, ya había averiguado lo suficiente. Y todo lo que sabía apuntaba a un hecho terrorífico. 

Su hijo había entrado en la ciudad amurallada. 

~Entrada~ 

Las luces de septiembre 

(Carlos Ruiz Zafón) 

—¿Luces? 

—Las luces de septiembre —dijo Ismael, mientras rebasaban el islote a estribor—. La leyenda, si la quieres llamar así, dice que una noche, a finales de verano, durante el baile de máscaras del pueblo, las gentes vieron cómo una mujer enmascarada tomaba un velero en el puerto y se hacía a la mar. Unos opinan que acudía a una cita secreta con su amante en el islote del faro; otros, que huía de un crimen inconfesable… Ya ves, todas las explicaciones son válidas porque, de hecho, nadie realmente supo quién era. Su rostro estaba cubierto con una máscara. Sin embargo, mientras cruzaba la bahía, una terrible tormenta que se desató de improviso arrastró su bote contra las rocas y lo destrozó. La mujer misteriosa y sin rostro se ahogó, o al menos nunca se encontró su cuerpo. Días más tarde, la marea devolvió su máscara, destrozada por las rocas. Desde entonces, la gente dice que, durante los últimos días del verano, al anochecer, pueden verse luces en la isla… 

~Plato Fuerte~ 

El profesor 

(Charlotte Brontë) 

—¿Y su gratitud? 

—Partiré muy pronto, señor Hunsden, mañana si todo va bien. No me quedaré en X un día más de lo estrictamente necesario. 

—Muy bien, pero debería tener la decencia de reconocer como es debido la ayuda que le he prestado. ¡Sea rápido! Van a dar las siete; estoy esperando a que me dé las gracias. 

—Hágame el favor de apartarse, señor Hunsden, necesito la llave que está encima de la repisa de la chimenea, en ese rincón. Voy a meter mis cosas en el baúl antes de acostarme. 

El reloj de la casa dio las siete. 

—Este muchacho es un pagano —dijo Hunsden, y recogiendo su sombrero de una mesita, abandonó la habitación riendo para sus adentros. Me sentí tentado de ir tras él, realmente tenía intención de abandonar X a la mañana siguiente y sin duda no dispondría de más oportunidades para despedirme. La puerta de la calle se cerró con un fuerte golpe al tiempo que me oí decir: 

—Que se vaya. Algún día volveremos a encontrarnos. 

~Postre~ 

La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y su abuela desalmada 

(Gabriel García Márquez) 

Al amanecer, cuando por fin se acabó el viento, empezaron a caer unas gotas de lluvia gruesas y separadas que apagaron las últimas brasas y endurecieron las cenizas humeantes de la mansión. La gente del pueblo, india en su mayoría, trataba de rescatar los restos del desastre: el cadáver carbonizado del avestruz, el bastidor del piano dorado, el torso de una estatua. La abuela contemplaba con un abatimiento impenetrable los residuos de su fortuna. Eréndira, sentada entre las dos tumbas de los Amadises, había terminado de llorar. Cuando la abuela se convenció de que quedaban muy pocas cosas intactas entre los escombros, miró a la nieta con una lástima sincera. 

—Mi pobre niña —suspiró—. No te alcanzará la vida para pagarme este percance. 

Con mis agradecimientos para Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Tinta a la Carta LVIII: Comida en cinco tiempos

~Aperitivo~

Los Reyes Malditos II. La Reina Estrangulada

(Maurice Druon)

—¿No es una lástima —siguió Roberto —que un cuerpo tan hermoso, tan dulce y tan seductor se vea privado de los goces naturales? Aceptad, Margarita, y os llevaré conmigo lejos de esta prisión hoy mismo; os llevaré primero a una confortable hostería de convento, a donde podré ir a veros a menudo y velar por vos… A fin de cuentas, ¿qué os importa declarar que vuestra hija no es de Luis, puesto que nunca habéis amado a esa hija?

Ella alzó los ojos.

—El que yo no quiera a mi hija, ¿no prueba precisamente que es de mi marido?

~Entrada~

Incarceron

(Catherine Fisher)

—Tendría que haberme imaginado que el viejo bribón iba a hacer algo así. Aunque un trozo de cristal no parece gran cosa para todas las molestias que te has tomado. ¿Qué es?

Entonces Finn supo, en un segundo de amarga claridad, que estaba en lo cierto, que tenía que haber nacido en el Exterior; lo supo porque lo que tenía firmemente sujeto en la mano era un objeto que ningún habitante de Incarceron desde había generaciones había visto jamás, algo cuyo propósito ni siquiera podían adivinar, y al mismo tiempo, le resultaba familiar, tenía un nombre para denominarlo, sabía lo que era.

Era una llave.

La oscuridad y el dolor crecieron y lo engulleron.

~Plato Fuerte~

Danza de Dragones (Canción de Hielo y Fuego V)

(George R. R. Martin)

—Las noches son muy largas —dijo a Missandei—y el trabajo no termina nunca, ni en los Siete Reinos ni aquí. Pero ya has hecho bastante por ahora: ve a descansar.

«Y quieran los dioses que no sueñes con dragones.»

Cuando la niña se hubo marchado, el anciano caballero retiró la colcha […]. Había perdido tanta carne que se le veía el cráneo, y sus ojos eran charcos de pus.

«[…] No todos los hombres están destinados a la danza de dragones.»

~Entremés~

Cazadores de Sombras 4. Ciudad de Ángeles Caídos

(Cassandra Clare)

—¿Sabían que van a juego?

Ambos se miraron, primero a ellos mismos y a continuación el uno al otro. Los dos iban vestidos con pantalón de mezclilla y camiseta negra de manga larga. Jace jaló de su camiseta con cierto sentido del ridículo.

—Se la he pedido prestada a Kyle. La otra estaba un poco asquerosa.

—¿Ahora se intercambian hasta la ropa? Eso es lo que hacen los mejores amigos.

—¿Te sientes marginado? —dijo Kyle —Si quieres te presto también una camiseta negra.

Simon no declaró lo evidente, que era que nada que le fuera bien de talla a Kyle o a Jace podía encajar en su flacucho cuerpo.

~Postre~

Jane Eyre

(Charlotte Brontë)

—Bien, Jane, ¿me conoce? —preguntó la voz conocida.

—Quítese la capa, señor, y entonces…

—Se han enredado las cintas, ayúdeme.

—Rómpalas, señor.

—Ya está. ¡Fuera, avíos! —y el señor Rochester se quitó el disfraz.

—Señor, ¡qué extraña idea!

—Pero bien realizada, ¿eh? ¿No le parece?

—Con las damas le habrá ido bien.

—¿Pero no con usted?

—Conmigo no hacía el papel de gitana.

—¿Qué papel hacía? ¿El mío?

—No, uno inexplicable. En una palabra, creo que ha intentado sonsacarme, o engañarme. Ha dicho tonterías para que yo las dijera. No es justo, señor.

Con mis agradecimientos para Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Describiendo a... (LXXXIII)

Título: Jane Eyre (en el original, igual).

Autor: Charlotte Brontë.

Sinopsis: Singular desde su complicada infancia de huérfana, primero a cargo de una tía poco cariñosa y después en la escuela Lowood, Jane Eyre logra el puesto de institutriz en Thornfield Hall, para educar a la pupila de su atrabiliario y peculiar dueño, el señor Rochester. [...] Pero la casa y la vida de Rochester guardan un estremecedor y terrible misterio. (Extracto de la contraportada de mi ejemplar).

Personalidad Literaria XL: Una flor para ti

Nombre: Edward Rochester.

Libro de origen: Jane Eyre (en el idioma original, igual), de Charlotte Brontë.