Describiendo a... (CCCXVIII)

Título: Inventos infernales (en el idioma original, Infernal Devices).

Autor: Philip Reeve.

Sinopsis: Los poderosos motores de Anchorage se han detenido y llevan años oxidándose. La ruinosa ciudad ya no busca fortuna en las heladas llanuras, pues se ha asentado al borde de lo que una vez fue América. Tom y Hester son felices en la estabilidad, pero su hija Wren anhela huir de la monotonía [...]. Cuando un pirata submarino peligrosamente encantador le ofrece una oportunidad de escapar, Wren no lo duda ni un instante [...]. Pero el pirata quiere algo a cambio [...] y eso acarrea consecuencias que podrían destruir la paz... (Extracto de la contraportada de mi ejemplar).

Tinta a la Carta CXXVII: Almuerzo en cuatro tiempos

~Aperitivo~

Ex libris

(Sandra Andrés Belenguer)

Un grito de terror se alzó en la noche logrando sobresaltarme.

¿Estaba tan inmersa en la lectura que lo había imaginado?

Algo me decía que era imposible. La sugestión no era tan real.

Dejé el libro sobre la cama y me encaminé hacia la ventana, pues estaba segura de que aquel alarido procedía del exterior.

Cuando miré a través de los cristales, me quedé paralizada. El corazón me latía tan fuertemente que no me sorprendió descubrir que tenía miedo.

A pocos metros bajo mis ojos, se encontraban dos grandes perros envueltos en llamas, junto a una mujer envuelta por un halo fantasmalmente blanco. Del suelo había surgido una enroscada hiedra que mantenía atrapado a un hombre con el terror reflejándose en su semblante.

En ese momento, experimenté una terrible oleada de pánico que me ascendió hasta la garganta.

¡Era la misma escena que acababa de leer en el misterioso libro que me había regalado Blanchard!

 

~Entrada~

Un encantamiento de cuervos

(Margaret Rogerson)

—Le hiciste algo entre la última sesión y cuando me lo enviaste. Ahora tiene un defecto y todo el que lo contempla lo nota.

—Os pinté a vos, eso es todo. Es lo único en lo que consiste mi arte. ¿Cómo iba a…?

«Oh, oh».

—Pues le hiciste algo —siseó, y sus dedos se curvaron contra la pared.

—¡No! Quiero decir, sí, pero no era parte de ningún plan o sabotaje. Os pinté tal y como sois. Lo vi, Grajo. Lo vi todo, aunque intentasteis ocultarlo.

Vale. Puede que sea un prodigio artístico, pero nunca he dicho que fuera un genio. Justo en ese momento se me ocurrió que la pena secreta de Grajo podía ser secreta por un motivo. Que podía ser un secreto incluso para él.

 

~Plato Fuerte~

Inventos Infernales

(Philip Reeve)

—¡Mamá! —gritó Wren de nuevo y vio fugazmente que su madre le gritaba algo en respuesta antes de que la escotilla se cerrara.

Fishcake la empujó por una puerta hacia la intrincada mezcolanza eléctrica de la cabina de control. Sintió que la lapa se estremecía mientras él empezaba a accionar los mandos con una mano sin dejar de apuntarle a la cabeza con la otra.

—Por favor —imploró. La cabina se sacudió. Wren vio luces en la ladera de la colina, tras la playa—. ¡Socorro! —gritó.

Las olas golpeaban las ventanas de la cabina y Wren atisbó la luna durante un segundo, temblorosa e irreal a través del agua que se elevaba. Entonces, la luna desapareció, el ruido de los motores cambió y ella pensó: «Nos hemos sumergido, ¡ya nunca volveré a casa!». El estómago le dio un vuelco y se desmayó.

 

~Postre~

El anillo de César

(María García Esperón)

Mientras César caía, Bruto no podía dejar de mirar el anillo.

Venus in armis.

¿Por qué no socorriste a tu hijo? ¿Por qué no te apareciste en el Senado, en la Curia de Pompeyo y te llevaste a César envuelto en una nube, como Afrodita se llevara a Paris y lo arrancara de la furia de Menelao en la guerra de Troya?

César se arreglaba los pliegues de la toga. Señorial hasta la última hora. Imperator, Dictator, Rex… César se moría y Bruto no podía dejar de mirar la mano de César, con su anillo de rey. El sello de Bruto se definiría después de esa mañana: el gorro frigio flanqueado por dos puñales y la leyenda Eidibus Martiis.

Idus de marzo.

Con mis agradecimientos para Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Tinta a la Carta CXXII: Almuerzo en cuatro tiempos

~Aperitivo~

Memorias de un amigo imaginario

(Matthew Dicks)

Les voy a contar lo que sé:

Me llamo Budo.

Hace cinco años que estoy en el mundo.

Cinco años es mucho tiempo para alguien como yo.

Fue Max quien me puso ese nombre.

Max es el único ser humano que puede verme.

Los padres de Max dicen que soy un «amigo imaginario».

Me gusta mucho la maestra de Max, la señorita Gosk.

No me gusta la otra maestra de Max, la señorita Patterson.

No soy imaginario.

 

~Entrada~

Querida Alejandría

(María García Esperón)

Aquí, Alejandría, interrumpo esta carta, porque las lágrimas me ahogan y el dolor se ha enroscado por sorpresa en la punta de mi cálamo impidiéndome trazar las letras. Porque he mirado hacia atrás y he visto espléndidos y bellos a mis padres y a mis hermanos, sentados sobre tronos de oro y ciñendo coronas. Vi sonreír a Cleopatra y exultar de orgullo a Marco Antonio. Contemplé el alma de Julio César asomada a los ojos de mi hermano mayor. Me reflejé en los sueños dorados de Alejandro Helios y sostuve contra mi pecho a Tolomeo, el pequeño macedonio.

Lloro sobre el papiro, Alejandría, y hago ilegible la despedida, porque sobre esa mañana de los tronos de oro, sobre esos niños, ese adolescente, esa reina y ese espléndido Imperator pasó el aliento inexorable de la muerte, respetando solamente –¿para qué?– a la dueña de esta mano que te escribe, tu hija, Cleopatra Selene.

 

~Plato Fuerte~

El oro del cazador

(Philip Reeve)

—¿Y bien?

—¿Bien qué? —preguntó a su vez Hester, que había tomado una manía instantánea a aquel extraño presuntuoso.

—Lo siento, señor —habló Tom más cortésmente—. No entendemos realmente lo que quiere usted…

—Oh, permítanme que me disculpe. Les pido perdón —farfulló el extraño—. ¡Déjenme que lo aclare! Mi nombre es Pennyroyal. Nimrod Beauregard Pennyroyal. He estado explorando un poco por esas grandes, horribles y altas montañas y ahora me encuentro en viaje de vuelta a casa. Me gustaría encarga pasaje a bordo de su encantadora aeronave.

 

~Postre~

La chica que leía en el metro

(Christine Féret–Fleury)

Descartó, a su pesar, el volumen de relatos, el primer tomo de En busca del tiempo perdido, varias novelas policíacas con cubiertas demasiado estropeadas, un ensayo sobre el sufrimiento en el trabajo, una biografía de Stalin (¿por qué había comprado algo así?), un manual de conversación francés–español, dos gruesas novelas rusas maquetadas en cuerpo 10 e interlineado simple (ilegible) y suspiró. Elegir no era tan fácil.

No le quedaba más remedio que vaciar el cajón. Algo encontraría. Un libro inofensivo, que no pudiera desencadenar la menor catástrofe.

A menos que…

Juliette apartó con la palma de la mano los libros, que cayeron de cualquier manera en lo que, había que admitirlo, parecía una tumba. Luego, cerró el cajón. Era triste; lo sentía, pero de momento no quería detenerse en aquella emoción difusa y desagradable.

Tenía una misión que cumplir.

Con mis agradecimientos para Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Describiendo a... (CCLXXIV)

Título: El oro del cazador (en el idioma original, Pretador's Gold).

Autor: Philip Reeve.

Sinopsis: [...] Tom y Hester quedan a la deriva en un vertedero helado, a punto de morir lentamente de frío tras un fallo en los motores de la Jenny Haniver. Pero se toparán con Anchorage [...]. Solo que ya no hay refugio seguro. Devastada por la peste, hay apenas cincuenta almas en Anchorage, y los habitantes han hecho una elección desesperada: se dirigen a América, el Continente Muerto. (Extracto de la contraportada de mi ejemplar).

Tinta a la Carta CXVII: Almuerzo en cuatro tiempos

~Aperitivo~

Los Watson

(Jane Austen)

[…] De ser objeto de todas las esperanzas y cuidados de su tío —que la había instruido con el mismo cariño que un padre— y de la ternura de una tía —cuya naturaleza amable se había deleitado en concederle todos los caprichos—; de ser el centro y la alegría de una casa donde todo habían sido comodidades y elegancia, y siendo la supuesta heredera de una fortuna que le permitiría vivir con desahogo, Emma se había convertido en una joven a la que nadie parecía querer, en una carga para aquellos cuyo afecto no podía esperar, en una boca más que alimentar en una familia demasiado numerosa, rodeada de inteligencias de un nivel inferior, con tan escasas probabilidades de sentirse cómoda en su nuevo hogar como de encontrar a alguien en quién apoyarse en el futuro. Era una suerte para ella ser de naturaleza alegre, pues el cambio era tan grande que habría sumido en la desesperación a cualquier espíritu más débil que el suyo.

 

~Entrada~

Cada siete olas

(Daniel Glattauer)

Una semana después

Asunto: La séptima ola

[…]

Pero ¡cuidado con la séptima ola! La séptima es imprevisible. Durante mucho tiempo pasa inadvertida, participa en el monótono proceso, se adapta a sus predecesoras. Pero a veces estalla. Siempre ella, siempre la séptima. Porque es despreocupada, inocente, rebelde, barre con todo, lo cambia todo. Para ella no existe el antes, solo el ahora. Y después todo es distinto. ¿Mejor o peor? Eso solo pueden decirlo quienes fueron arrastrados por ella, quienes tuvieron el coraje de enfrentarla, de dejarse cautivar.

Ya llevo una hora aquí sentada, contando las olas y observando qué hacen las séptimas. Aún no ha estallado ninguna. Pero estoy de vacaciones, tengo paciencia, puedo esperar. No pierdo las esperanzas. Aquí, en la costa occidental, sopla fuerte y cálido el viento del sur.

Emmi.

 

~Plato Fuerte~

Máquinas mortales

(Philip Reeve)

—Así que, ¿hay alguien que haya encontrado algo que el Gremio de Historiadores podría desear comprar?

Algunos de los hombres hicieron gestos afirmativos con la cabeza, otros la movieron negativamente y otros registraron el interior de sus abultadas bolsas. La muchacha de la bufanda negra cubriéndole la cabeza deslizó una mano en el interior de su abrigo y dijo:

—Yo tengo algo para ti, Valentine.

Habló tan suavemente que solo Tom y Katherine pudieron oírla, y cuando se voltearon para mirar, ella sacó de repente un largo y afilado cuchillo que levantó en el aire en dirección a Valentine.

 

~Postre~

La épica conquista de Genie Lo

(F. C. Yee)

—Basta de perder el tiempo —espetó—. Llegué a estos mezquinos salones solo para reclamar lo que me pertenece.

Antes de que nadie pudiera detenerlo, saltó sobre el escritorio de Rachel y pasó sobre ella al siguiente, como si Rachel no estuviera allí.

—¡Hey! ¡Quentin! —dijo la señora Nanda, agitando frenéticamente sus manos—. ¡Baja ahora mismo de ahí!

El nuevo estudiante la ignoró y continuó avanzando por la fila de escritorios. Hacia el mío.

Todos los que estaban en su camino se inclinaron hacia un lado para evitar que los pateara. Estaban demasiado estupefactos para hacer otra cosa que no fuera servir de contrapeso.

Se detuvo en mi escritorio y se agachó, mirándome a los ojos. Su mirada me inmovilizó en mi asiento.

No pude voltear. Estaba tan cerca que nuestras narices casi se tocaban. Olía a vino y melocotones.

—¡Tú! —dijo.

—¿Qué? —chillé.

Quentin me dedicó una sonrisa absolutamente salvaje. Inclinó su cabeza como si fuera a susurrar, pero habló lo suficientemente alto para que todos lo escucharan.

—Tú me perteneces.

Con mis agradecimientos para Nea Poulain, por la idea para el ciclo de entradas "Tinta a la Carta".

Describiendo a... (CCLV)

Título: Máquinas mortales (en el idioma original, Mortal Engines).

Autor: Philip Reeve.

Sinopsis: [...] Londres se encuentra a la caza de una pequeña urbe cuando Tom Natsworthy, un humilde aprendiz de tercera clase, se topa con Hester Shaw, una furiosa asesina al acecho, cuyos planes se ven arruinados por la torpe intervención de Tom. Ambos acaban perdidos en la Región Exterior, un páramo desolador marcado por as huellas que dejan tras de sí las ciudades ambulantes, que exhalan nubes de vapor. Tendrán que aliarse para sobrevivir [...]. (Extracto de la contraportada de mi ejemplar).